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Une exécution ordinaire, le livre de Marc Dugain

Lisez sans tarder "Une Exécution Ordinaire", de Marc Dugain (dont j'avais déjà apprécié le roman sur les dessous d'une certaine Amérique et l'intimité de Edgard Hoover : "La Malédiction d'Edgar"), si la situation d'un gros morceau de notre continent européen, auquel nous sommes étroitement liés, vous interpelle. Article repris et commenté sur AgoraVox ICI.

Comme les molossols, je m'intéresse depuis toujours à ce qui nous vient de l'Est, d'abord par opposition à l'extravagant régime totalitaire soviétique, que nombre d'intellectuels et d'universitaires tentaient encore de nous servir, il n'y a pas si longtemps, comme l'avenir radieux de l'humanité.

Puis interloquée (voire "baba"), devant l'arrivée de Gorbatchev et l'avénement de l'éphémère Glasnost, moins dictée par l'amour de la liberté et de la transparence du sus-nommé, que par (1) la défaite annoncée de l'URSS face à la montée en puissance de l'armada interstellaire de Reagean, plus connue sous le nom de "guerre des étoiles" (2) et l'effondrement des prix du pétrole et du gaz, dont l'URSS était un des premiers fournisseurs mondiaux et de fait, l'implosion ultime de son système économique.

A situation intenable, il faut bien lâcher du lest à moins de sombrer.
Gorbatchev bénéficiait en outre d'une certaine aura mystique auprès des Russes. En effet, une ancienne prédiction aurait annoncé l'avénement d'un "tsar à la tâche de sang sur le front" qui délivrerait la Russie millénaire de tous ses maux...

Ensuite vinrent quelques années de joyeux et tragique bordel, sous l'égide d'un pître kleptocrate et soulographe, Eltsine, profitables aux meilleurs et surtout aux pires, futurs oligarques et déjà criminels, rafflant à bas prix l'ensemble de l'infrastructure et des ressources quasi-illimitées et incontrôlées de "l'empire", et édifiant en quelques années des fortunes inimaginables encore aujourd'hui.

Au tournant du siècle, un inconnu surgit de l’ombre pour succéder à Boris Eltsine à la tête du Kremlin : Vladimir Vladimirovitch Poutine. Réélu ensuite en 2004, l’ancien agent du KGB, a remporté plus de 70% des suffrages, sans véritable opposition. Et davantage qu’un plébiscite, le vote a plutôt pris l’allure d’un serment de fidélité prêté par un peuple à son suzerain.
Notre ami Vlad, le nouveau tsar de toutes les Russies, l'homme au sourire de Chat du Cheshire...

Lire la suite ici...

Lisez sans tarder "Une Exécution Ordinaire", de Marc Dugain (dont j'avais déjà apprécié le roman sur les dessous d'une certaine Amérique et l'intimité de Edgard Hoover : "La Malédiction d'Edgar"), si la situation d'un gros morceau de notre continent européen, auquel nous sommes étroitement liés, vous interpelle. Article repris et commenté sur AgoraVox ICI.

Comme les molossols, je m'intéresse depuis toujours à ce qui nous vient de l'Est, d'abord par opposition à l'extravagant régime totalitaire soviétique, que nombre d'intellectuels et d'universitaires tentaient encore de nous servir, il n'y a pas si longtemps, comme l'avenir radieux de l'humanité.

Puis interloquée (voire "baba"), devant l'arrivée de Gorbatchev et l'avénement de l'éphémère Glasnost, moins dictée par l'amour de la liberté et de la transparence du sus-nommé, que par (1) la défaite annoncée de l'URSS face à la montée en puissance de l'armada interstellaire de Reagean, plus connue sous le nom de "guerre des étoiles" (2) et l'effondrement des prix du pétrole et du gaz, dont l'URSS était un des premiers fournisseurs mondiaux et de fait, l'implosion ultime de son système économique.

A situation intenable, il faut bien lâcher du lest à moins de sombrer.
Gorbatchev bénéficiait en outre d'une certaine aura mystique auprès des Russes. En effet, une ancienne prédiction aurait annoncé l'avénement d'un "tsar à la tâche de sang sur le front" qui délivrerait la Russie millénaire de tous ses maux...

Ensuite vinrent quelques années de joyeux et tragique bordel, sous l'égide d'un pître kleptocrate et soulographe, Eltsine, profitables aux meilleurs et surtout aux pires, futurs oligarques et déjà criminels, rafflant à bas prix l'ensemble de l'infrastructure et des ressources quasi-illimitées et incontrôlées de "l'empire", et édifiant en quelques années des fortunes inimaginables encore aujourd'hui.

Au tournant du siècle, un inconnu surgit de l’ombre pour succéder à Boris Eltsine à la tête du Kremlin : Vladimir Vladimirovitch Poutine. Réélu ensuite en 2004, l’ancien agent du KGB, a remporté plus de 70% des suffrages, sans véritable opposition. Et davantage qu’un plébiscite, le vote a plutôt pris l’allure d’un serment de fidélité prêté par un peuple à son suzerain.
Notre ami Vlad, le nouveau tsar de toutes les Russies, l'homme au sourire de Chat du Cheshire...

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Altered States by Ken Russel

En hommage à cette amie qui voit du Ken Russel en moi, là oui là où le plus souvent je ne vois que des tours de Jack Russel... (mais je n'en suis pas moins flattée, bigre !).

N'est-ce pas le propre de la condition humaine, outre le rire et la conscience de soi, de si aisément lire chez l'autre ce qu'on met des années de doutes et de tourments à pressentir en soi-même ? Et vices versons ! *

(* Un philosophe télévisuel bouche-béerait les audiences avec de tels propos, là où je n'arrive qu'à faire ricaner les imbéciles et conduire tous les autres à se demande à qui j'ai bien pu piquer un truc pareil...)

Revenons-en au grand, au très grand Ken Russel, pas Kurt, Ken. Cf le mari de Barbie. Ken Russel qui, afin de s'extruder de la Mattel Malédiction, s'adonne très vite à des sujets "scabreux et sulfureux, au sein d'univers décadents" (dixit Wikipédia, dont on connait la qualité des sources).
Certes, comment s'étonner que ce "petit" de Southampton ne soit pas tombé vite fait dans le scabreux quand on sait que sa bonne cité fut le port d'embarquement du Mayflower et de sa bande de relous. Comment s'étonner tout court, d'ailleurs, sachant que Ken Russel est anglais et que tous les anglais ont un truc pas net à l'origine : passion inavouable pour les trains miniatures ou les machines à vapeur, dentition à faire pâlir Bram Stocker, botte sexuelle à petits feux mais qui place les sus-dits, sans nul doute aucun, sur les plus hautes marches des prouesses érotiques (dixit l'autrice, dont on connait la qualité des sources).

Donc, Altered States ou Au-Delà du Réel (1980). L'un des grands films de Ken Russel, aux côtés de Tommy (1975). Ahhh... Voir ou revoir Ann Margret, en mère empapaoutée, barboter dans les beans-on-toast... Mais point de Ann Margret dans Au-Delà du Réel.
(Lire ce qui suit en écoutant Take on Me de A-Ha bien entendu...)
Un tout jeune William Hurt en forfait bloqué et options comprises, se coffre dans des caissons remplis d'eau salée après avoir essayé mille et une potions magiques. Histoire de voir ce qui se passe dans le trou du cul du chat. Evidemment, ça se termine mal. "Dans mon souvenir", ça se termine mal. Le trop-bô William Hurt change de forme à plusieurs reprises, mi-homme mi-bonhomme marshmallow, se cognant partout pour tenter de redevenir le gendre idéal et arrivant, les deux pieds devant au bord du gouffre de l'éternité.
Et même si (happy end ?), il reprend sa forme initiale, son cerveau, lui, est définitivement resté derrière. On s'en doute, merci, quand on voit les résultats de la prise intensive de substances sur un Nicolas Rey ou sur ma copine d'enfance, dont le foie, les reins et les muscles fonctionnent au diapason d'une Dérive de Boulez. 

Altered States, c'est juste un film énorme. Le point d'orgue d'une décennie adolescente où l'on joue avec les allumettes et parfois, on se brûle... ou pas. La décennie de l'innocence dans une frénésie de baise, de nuits glacées et d'improbables lendemains qui chantent. Logique. Pas de virus ni de CAC40. Juste mes 22 ans, logiques, glacés et improbables.

Je crois qu'elle a raison, cette amie. A-t'elle eu conscience de ma bipolarité et des plans divers et variés qui se renvoient le bonhomme marshmallow que je suis telle une balle de tennis en bout de jeu ? Sans doute. Doute et mutisme désormais... Mais plaisir, toujours !

Chrono Blues, une histoire moderne

Chose délicate que de donner son opinion sur le livre d'une amie écrivain. On anticipe de part et d'autre. Peut-être des avis gonflés à l'aune de l'amitié ou déformés par la connaissance que l'on a de l'autre ? Et l'autre l'air de rien qui attend de savoir "alors, tu en penses quoi ?". Bon. Stoppons là !

J'ai lu et j'ai aimé Chrono Blues. C'est une histoire moderne et parisienne. Qui se passe dans l'éphémère bruyant des médias, du fric et des beaux quartiers. C'est aussi l'histoire d'une auteur (autrice ?) qui ne peut s'empêcher d'aimer ses personnages. Et quoi qu'elle veuille bien en dire...

L'anti-héros-narrateur est un star du PAF qui déplore son pif ou plutôt les grOSSes rides qui l'encadrent et affaissent son moral ainsi que sa libido. Méli mélo de malbouffe, de divorces, de mégères et de jeunesse enfuie. On pourrait se croire un bref instant chez Wallander, si ce n'était pour les copains branchés et auto-flamboyants et le décor relooké par Jacques Grange plutôt qu'Ikéa.
On croise les inévitables : le fils adolescent, mouligasse et autiste, en prise avec les vicissitudes de la mue. L'ex-femme qui ne supporte pas que ses proies puissent échapper à son emprise ; au centre d'une roue de fiel, une prétendue suicidaire comme toute bonne salope qui se respecte. Le jeune Rastignac qui attend la chute du vieil éléphant pour prendre sa relève dans le théâtre d'ombres. D'autres femmes passent et s'attardent. Sans grand intérêt finalement (la "gentille" m'ennuie mortellement et la "garce" m'indiffère depuis que j'ai fêté mes 24 ans).
On s'amuse beaucoup des Docteurs Frankenstein, Marquis de la seringue, Baron de la meule abrasive. Nouvelle haute aristocratie de l'Horloge auprès desquels  riches et puissants courbent l'échine et font antichambre. On s'en amuse d'autant mieux qu'il est si bon de rire "des déboires de son voisin", n'est-ce pas ? (merci Molière).
Le salut viendra de l'accomplissement du désir d'ordre et de routine du petit dernier. Demi-enfant, demi-dieu. Léger comme un plume, qui, sous des dehors d'innocente "Statue du Commandeur", conduira peton à peton son papa consentant vers une fin apaisée sinon heureuse.

Bref, rien ne manque dans cette histoire moderne. Déjà dite et chroniquée en des tas d'autres lieux, essais, chansons, pièces et téléfilms. "Et malgré tout, ces braves provinciaux rêvent encore de Paris et de ses poudres de leds...."

Mais justement, le signe d'un grand écrivain est de savoir raconter une histoire banale, connue de tous, et de nous tenir avec, au point que nous ne pouvons plus lâcher l'affaire (RER, métro, dodo). Sur la ligne 1 notamment, je me suis esclaffée bruyamment (les scènes de thalasso sont uniques). Cela fait de bons moments dans une vie... et des occasions de parler avec des inconnus... par les temps qui courent...

Dès lundi, j'ai prêté Chrono Blues à mon voisin en lui donnant quelques pistes. Non pas l'histoire, mais toute ce qu'elle signifie et "comment elle se lit si bien" (un prodige : moi qui oublie la plupart des détails d'un livre une fois refermé !). Comment elle est très très bien écrite. Valérie Pineau Valencienne possède l'art de la plume. Aucune trahison sur ce front-là.
Et puis, comment lui, étranger francophone et artiste, pourra sans doute décrypter un peu mieux une certaine société française après ça.

J'attends  avec un grand bonheur par anticipation le deuxième roman de Valérie Pineau-Valencienne. Qu'elle décide de nous livrer une autre "histoire banale" ou bien une intrigue complexe, nous courons le risque d'une fresque aigre-tendre mais hautement lisible.

ps : un peu réconciliée avec la littérature française actuelle du coup, bénie sois-tu ! :)

Chrono Blues, par Valérie Pineau Valencienne, chez France-Empire

Jeudi Noir ? et c'est le mur qui te répond !

Note du 12 janvier 2007... (avant la "grande crise")
et depuis ? rien que de l'affligeant, de la gloutonnerie, de la complicité dans la non-application de l'ordonnance de 1945.

"Une bonne adresse, juste en face de la Bourse, à Paris, France.

En 2007, dans notre beau pays, le "mal logement a pris une ampleur sans précédent depuis les années d'après-guerre.
10 millions personnes mal logées ou sans logis, des prix et des loyers exorbitants accompagnés de chapelets de garanties abusives demandées par les bailleurs. Et des logements vétustes et indignes, des sous-locations clandestines, un surendettement galopant et des prêts sur 30 ans pour accéder à la sacro-sainte propriété ! Les familles qui font dormir les gosses dans le couloir faute d'une pièce en plus ne se comptent plus.

Trois associations MACAQ, Droit au Logement et le Collectif Jeudi Noir, ont décidé de frapper un grand coup médiatique, ayant compris que les actions inscrites dans la durée et dans l'ombre ne paient décidément pas de nos jours...

C'est dans un bâtiment de 1000 m2, abandonné à la spéculation depuis 3 ans et donnant sur la Bourse que le Ministère de la Crise du Logement a été inauguré sous les confettis et les hourras d'une foule joyeuse et déterminée venue apporter son soutien.

Dont Albert Jacquard..."

La suite ici

2G, signé James Ellroy, My Dark Places et autres coins

Si vous n'avez jamais lu 2G, lisez au moins American Tabloïd. Je ne vous en dirais rien qui n'est déjà été dit à son sujet.

J'aimerais juste tirer au clair une petite question. Je n'ai pas osé lui demander, trop bête et formidablement interloquée devant un homme que je voyais beaucoup plus "vieux". Une signature qui tourne à l'émeute, autant côté lecteurs que côté auteur. New York City. A l'angle d'Union Square.1997. Hiver mais je n'ai pas froid. La nuit est à peine tombée.

James Ellroy signe 2G. Un deux comme un deux. Puis un G mineur et tordu, comme un i grec ou une pâle imitation du 2 déterminé qui ouvre son nom. My Dark Places. Rien de simple au plan des "couches" quand on tourne et retourne l'assassinat non élucidé d'une mère. Affaire secondaire au plan des enquêteurs. Essentielle aux yeux du petit garçon (le "G" ?) qui réécrit l'histoire d'une femme qui me hante depuis.

C'est une chose d'ailleurs chez 2G : réécrire l'histoire par d'autres mentie. Car qui a tué JFK et qui s'en soucie encore ? James Ellory cherche encore à savoir qui a tué sa mère. Moi, je cherche à savoir d'où vient le 2.

Horace, by Jamin Puech

 

Histoire de faire bicher l'Ecuyère !
et de contenter mes deux grands chiens bottés...

"Prenons parti, mon âme, en de telles disgrâces :
Soyons femme d’Horace, ou sœur des Curiaces ;
Cessons de partager nos inutiles soins ;
Souhaitons quelque chose, et craignons un peu moins.

Mais, las ! Quel parti prendre en un sort si contraire ?"

Hein ???

flux migratoires en open space : vers la fin de la lutte des classes ?

Une amie de toujours vient de me mailer les raisons pour lesquelles nos entretiens cellulaires tiennent plus du hachis parmentier que d'un authentique dialogue sapiensique. "Nous avons migré en open space au 5ème étage de notre siège haussmannien, les portables ne passent plus".
Grâce soit rendue à l'épaisseur des murs du bon baron et à l'altitude stratosphérique à laquelle se maintient cet honorable organisme financier.

Au pied duquel, d'autres individus pratiquent, eux, la migration en open space et en continu, quelles que soient les confirmations de tendances avec divergences cachées des stochastiques.

Peu leur chaud que les traders piquent des "prises de tête" (paumes de main aplaties sur les tempes, yeux perdus dans le vague ; en d'autres termes : "position de la cata") ou piquent des "primes de rendement"  (pendants publics des très condamnés bonus : sous cette terminologie, on évite la vindicte publique, grâce à sa connotation méritocratique et syndicale). Toujours là, ils sont, eux, et qui vont, et qui viennent et qui pratiquent la migration en open space et en continu.

Pour tout bureau, un carton. A même le sol. Les forces telluriques, rien de mieux à ce jour pour remplacer la poudre en matière de sensations. Armé de leur Personal Computer, un verre en papier (recyclable !), ils comptabilisent les gains avant la clôture du dernier métro. Dans leur équipe managériale, pas de Berlutti, pas de Chantal Thomass. Le cuir, ils l'ont déjà recyclé du sommet à la base. Nul besoin de corsets ou de rubans quand on dispose d'un si joyeux assortiment de casquettes accrochées bravement sur la tête du clebs. 

Le style, clairement, ils le tiennent si bien qu'ils impactent. Street Style, on dit dans les milieux fashion à la Graziate semaine... Guenilles, gavroches, mitaines et tripes en guise de sacs. Les jeunes donzelles copient sans vergogne le style Zézette, tout en ajustant les colonnes de leur fichier excel au trillion d'Euros près.

Voici même que les bobos du 11ème se meublent en Street Style. "On adore pour son aspect ludique". C'est rigolo de vivre en cartons, au gros rouge, perché sur un tréteau ou alangui sur une palette en pin. Assurément.

Tant et tant d'individus ayant adopté la pratique de la migration en open space et en continu ne peuvent se tromper. Libertons, égalisons, fraternisons !

Merci pour leur contribution : mon amie Karine, la Banque Delamolle "partoutdanslemonde", le Baron Haussmann, le magazine Grazia, David Abiker et Evariste Lefeuvre (doublement bénis), le designer Daniel Gantes et sa cool table de picnic. Sans oublier (tous) mes amis et leurs chiens qui pratiquent la migration en open space et en continu.

malchance

Glace.

Elle a tenté de se jeter dans le Lac Léman ce jour.
Mais avec ce froid et la chance qu'elle a, elle a juste réussi à se casser un bras.

Londres (cité archéologique)

Cette destination a longtemps été considérée comme un moyen pour les épouses de banquiers d'affaires et de traders d'échanger en langage crypté. Dans les années 1990, quand l'une disait à l'autre "On part à Londres", il fallait comprendre : "Mon mari a particulièrement bien réussi."

Et quand, désormais, l'autre lui demande "Alors, vous rentrez de Londres ?", il faut bien entendu traduire : "Tu fais moins la maline, salope !"

Londres. Lettre L, comme League Table, Lehman Brothers, Leverage Buy Out (LBO), Levier, Liquidité, London Interbank Offered Rate (Libor), et LAMINOIR (ajout personnel).

Dictionnaire (posthume) de la finance. D Abiker et E Lefeuvre.
A compléter ici.

à l'heure où les lions vont boire...

... c'est en somme là où j'en suis dans la journée de mon existence.

Les poètes et les parfumeurs auraient opté pour l'Heure Bleue.
Je préfère quant à moi celles des grands fauves assoiffés lorsque chaleur et poussière laissent place à la sombre fraîcheur et aux premières brumes.

C'est mon moment à moi. La raison pour laquelle toujours mes pas me conduiront vers les régions du Monde où le jour met des jours à céder à la nuit. 

(Crédit Photo (c) = Nick Brandt, l'Afrique au Crépuscule, informations sur l'exposition et le livre /Blog de Cyril Bruneau ici)